Лорд Байрон
УМИРАЮЩИЙ ГЛАДИАТОР
Ликует буйный Рим, торжественно гремит
Рукоплесканьям широкая арена, -
А он пронзенный в грудь, - безмолвно он лежит,
Во прахе и крови скользят его колена,
И молит жалости напрасно мутный взор...
Надменный временщик и льстец его, сенатор,
Венчают похвалой победу и позор...
Что знатным и толпе сраженный гладиатор?
Он презрен и забыт... освистанный актер.
И кровь его течет; последние мгновенья
Мелькают, - близок час... Вот луч воображенья
Сверкнул в его душе... пред ним шумит Дунай...
И родина цветет - свободной жизни край.
Он видит круг семьи, оставленной для брани,
Отца, простершего немеющие длани,
Зовущего к себе опору дряхлых дней...
Детей играющих - возлюбленных детей!
Все ждут его назад с добычею и славой...
Напрасно: жалкий раб, он пал, как зверь лесной,
Бесчувственной толпой минутною забавой...
"Прости, развратный Рим! - прости, о край родной!"